Спичка

Люди, как спички. Годятся только для чего-то одного. Сгорают на ветру, ломаются, обжигают пальцы. Мне всегда удавалось ловить себя на краю пропасти. Но это пока...
Нет конечно я падал, иногда уже не верил сам, что поднимусь, скулил, как старая, облезлая, мокрая сука, но все таки это была не пропасть.
Или о чем это я? Что значит пропасть?
Кажется как будто каждый раз поднимаясь или собирая себя заново я становлюсь сильней, терпеливее, хитрее, но придет и моё время сломаться или сгореть окончательно. Надеюсь это совпадет со смертью физической. Хотя наверное это не важно.
   Я стал замечать вокруг огромное количество сумасшедших людей. Я стал замечать безумие или/и сумасшествие в себе. Я стал относиться к этому почти как к должному. Они не двигаются вперёд, у них нет ни цели ни смысла. Только истерика прикрытая какими-то идеями, чем то обоснованная.
Она заставляет куда то бежать, стремиться, но по большей части это бессмысленная суета и страх. Лишь иногда что то получается по настоящему. Случайно. Почти всегда случайно.
   Мефедроновые торчки с дикими вращающимися глазами, никогда не останавливающиеся, постоянно что-то бормочащие себе под нос. Алкоголики в приступе паранойи кидающиеся на самых близких ибо тут явно заговор. Люди которые ничего уже не могут хотеть, ни знать, ни видеть, ни чувствовать потому что всё тлен и суета. Они во мне или я в них и в тоже время со стороны, смотрю кто провалится первый, для того что бы вовремя отпрыгнуть, пока наблюдают за мной, чтоб отпрыгнуть когда сломаюсь я.
    Вдруг посреди ночи что то заставляет меня писать. "Эй я все ещё тут. Смотрите же... Это Литература. Я знаю, что вам по хер и тем не менее"