белый шрам

Ну, сколько там до праздников уже?
Всего-то ничего. Куда податься?
Замёрзшая машина в гараже
не требует ничьих рекомендаций
о том, что нужно двигатель прогреть -
не хочет заводиться, ехать в город.
Уходит день. Оставшаяся треть,
небесный купол наискось распорот
летящим реактивным - белый шрам.
Тишайший снег ложится ровным слоем.
Вдохнёшь мороз - ударит по шарам -
все мысли прочь, но кажется, назло им
идёшь пешком, и нет пути назад.
В толкучке, суете и раскардаше
машины, словно люди тормозят -
чуть-чуть смешно, чуть-чуть нелепо, даже
скользят бочком, толкаются, шумят
сигналами, как матом полупьяным.
И ты в ответ срываешься на мат
в отместку говорливым горлопанам.
Но праздник скоро, в том-то и секрет,
смеяться всё же лучше, чем сердиться.
И винный дух, и запах сигарет,
и скользкая промёрзшая водица -
всё мелочи, всему придёт черёд,
ещё поездим, "нам ли быть в печали".
Нас бог не ждёт, и чёрт нас не берёт,
и сколько мы годов уже встречали,
а всё живём под линией косой,
не глядя вверх, не видя почему-то
небесный купол с белой полосой -
знамение свершаемого чуда.