В башке бессмысленные баны
и треск морозных фторкарбанов
на красных лыжах,
на лыжне,
где вечером катался с ней,
тупым, набыченным бараном,
какому краше всех наград
ворота рогом подпирать.
Хорош болтать!
Сон был прерывистым,
но крепким,
сюда не вывести
ту сцепку,
тот непристойнейший разврат,
какой возможен только дома,
и то, конечно же, во сне.
Декабрь,
дни всё холодней,
на тело шерсть,
в чехол Atomic.
Спросонья
© Copyright: Илья Захваткин, 2021
Свидетельство о публикации №121122300713
Свидетельство о публикации №121122300713
Рецензии