Критика поэтического пути и доброжелатели

Пишу дурацкий я стишок,
А от него немой душок...
Ну разве можно так писать,
Чтоб смысл было не понять?

А я пишу, пишу еще
И разделяю, что общо,
Соединяю, что раздельно,
Короче, балуюсь предельно)

Поверьте мне, писать стишки
Равно таскать с дерьмом мешки,
И очень грустно мне порой,
Когда в мозгах вопрос дурной:

Кому он нужен-мой стишок?
Не чистит он, как порошок,
Не греет реки он от льдин,
Не защищает от скотин...

Зато он собирает лести
От всех не слышавших о чести!
Но я ведь, друг мой, не слепой,
И вижу, кто читал стих мой)

Скандал не буду учинять
И всех невеж тут обвинять,
Я лучше к выводу пойду
И мысль свою возьму в узду:

Когда ты стих начнешь писать,
Не смей, Низамов, забывать,

Что на каждую новую строчку
По могильному будет веночку,

Выключай ты синдром миссии,
Не оценят того в России...
Вспоминай, когда, пьян от лир:
"Всем плевать на твой стих, Дамир!"*

*фраза моего ярого фаната)