Эй, писатель! О чем ты пишешь?
Только ненависть в каждой строчке.
Неужели ты сам не видишь
Сколько желчи в твоём мирочке?
Твоя муза живёт в абъюзе,
Каждый вечер роняет слёзы.
Вдохновлять тебя — ей обуза
На скупые стихи, на прозу.
Поднимись над своею злостью;
Посмотри хоть немного шире.
Не давись, как собака костью,
Есть хорошее в этом мире.
Почему ты сидишь в тумане,
Пока солнце вовсю лучится?
Я не знаю, кто тебя ранил,
Но тебе самому лечиться.
Знаешь, каждый из нас писатель,
Но не все на бумаге пишут.
Наша жизнь тот же лист тетради,
Точно знаю и ясно вижу.
Эй, писатель! О чем ты пишешь?
© Copyright: Шестаков Евгений, 2021
Свидетельство о публикации №121122300584
Свидетельство о публикации №121122300584
Рецензии