Белый снег и очень чистый,
Как будто Ангела лицо.
Упал на темя серебристый,
И на асфальт упал, как будто труп,
Как поэт, что спрыгнул с крыши.
Он погиб и будет выше.
И пускай измазал кровью снег,
что упал в мою ладошку.
Ах посиди со мной немножко.
Вина не будешь? - Лишь вину.
Зачем она тебе, к чему?
Ведь живу я потому,
Чтоб страдая умереть,
И писать об этом, петь,
Как будто поэт, что спрыгнул с крыши,
Что улетел куда-то выше.
- Словно ангел, но с несчастным лицом.
И взял всю вину, перед самым концом.
И теперь только снег -
Словно сахар, сыпется с неба.
И нет ничего и даже поэта
Уже не стало.
Видно жизнь уже достала
всех, особенно поэта.
И всем всё равно будет на это.
23.12.21
***
© Copyright: Карл Штайнер, 2021
Свидетельство о публикации №121122305811
Свидетельство о публикации №121122305811
Рецензии