Нечего

А сказать-то вам, в общем, нечего.
И не то чтобы нету песенки,
И не то чтобы странно светится
Через раз мой фонарь поэзии.
Нет, мне, правда, сказать вам нечего.
И о том, что любовь - не девочка,
Что ночами в подушку скалится.
И о том, как ***во временно,
И как будет потом, наверное.
Нет, мне, правда, сказать вам нечего
Про отсутствие в людях смелости
И горячего жить желания.
Но зато я глаголом пламенным
Опишу вам ****у и денежку,
Под биток кое-как состряпанный,
И все вникнут и вновь послушают...
Но будь проклят я в этом случае,
Если в уши вам буду чанами
Заливать да острить помоями!
Нет, поэт -- он перо волшебное,
Пишет кровью, а не чернилами
Посреди самой красной площади!
Нет, не вы, но другие сбудутся,
И себе вдруг встревожат кровушку,
И веками землею русскою
Будут созданы мне преемники,
Что пойдут и напишут пламенно
И конечно, напишут честно все!
В них спасение всем последующим,
Ну а мне уж пора заканчивать.
Насвистел добрым людям глупости,
И довольный сижу и скалюся.
Нет, мне, правда, сказать вам нечего!
Есть другим, но не вам, ребятушки.
Даже пусть в пустоту бессильную,
Я им крикну и мне аукнутся...
Я им крикну, а вы поежитесь,
И меня проклянете верно вы,
Ведь без устали и без жалости
Я душонки все ваши делаю
Достоянием все галактики!
Ну да бог с ним, пока тетрадочки,
Но а что есть, вообще, галактика?
Я пойму вас, и вы виновны в том,
Что меня так вот жить оставили
По несмелости опрометчиво.
Я пойму вас и тонким скальпелем,
Что пером называл до этого,
Вскрою души в канон кунсткамеры,
Чтоб потомки такими не были!
Чтобы верили и без робости
И любили, и ненавидели,
И ходили не тихо сгорбившись,
По тюрьме по своей коробчатой,
А прямыми своими станами
По земле грохотали с гордостью
И вдыхали родную волюшку,
Помня честь, и конечно, Родину.