Нарисованный шаман

Тихо пел, чуть касаясь строк,
Ночной художник.
Был отчаянно белый холст
Пред ним разложен.
Но холсту не хотелось жить
Простой картиной.
Волшебства бы в мазки вложить
Той ночью дивной.
Неизвестно, что написать,
Чтоб все дивились.
Только кисть в руке замерла:
Ужель забылись
Зерна навыков, и талант
Навек умчался?
Где фантазии глубина?
Лишь быт остался.
Только дождь по окну стучит,
Да кружит ветер.
Там, на улице, хлам и быт
Бумаг и веток.
Озарил на мгновенье свет
Уснувший город.
То мгновение - не рассвет,
А, словно молот
Иль топор, грозовую тьму
Рассёк поленом.
Научил кричать тишину
Шаманским пеньем.
И возник на холсте шаман -
Седой алтаец.
Бубном искры он высекал,
Поджечь пытаясь
Темноту будущих времён.
И проступали,
Для него под гортанный вой,
Века и дали.
Но расстраивали его
Тоской виденья.
На колючей щеке росой
Слеза блестела.
Вопрошал старика народ:
- Шаман, что ждёт нас?
... Но художник не слышал слов.
Лишь дождь по окнам.