я не посмею с Пушкиным сравниться

Я не посмею с Пушкиным сравниться,
Но вот пришли на сердце мне слова,
У Пушкина есть Болдинская осень,
А у меня Приобская зима.

Я не поэт, я лишь домохозяйка,
Пишу, когда Господь даёт слова.
Благословил Господь, и вот ложатся
Стихи, а как, не знаю и сама.

Я не могу понять, какая сила
Влечёт меня к творению стихов.
Порою замечаю за работой,
Что думаю стихами, вновь и вновь.

Родится в сердце мысль, и незаметно,
Вдруг раз, и стала рифмою она,
Одна строка, за ней уже другая,
Звучит, как мелодичная струна.

Я временами удивляюсь очень,
Мне кажется, что их пишу не я,
Быть может, просто память подсказала,
Что слышала когда-то, иль прочла.

Боюсь порою, оказаться вором,
За кем-то повториться, и тогда
Молю: - Господь, Святой Отец Небесный,
Избавь от этой чаши навсегда.

Я не ищу здесь в мире славы бренной,
Ведь это всё пустая суета.
Здесь всё пройдёт, всё в этом мире тленно,
Хочу лишь славить Господа Христа.

Я дорожу Господь мой, этим даром,
Что Ты мне дал, и мыслить, и писать.
В стихах могу я выразить все чувства,
О всех переживаньях рассказать.

Я потерять боюсь Твой дар чудесный,
Боюсь его впустую расплескать,
Тебе хочу слагать стихи и песни,
Твою любовь святую воспевать.

Благодарю Тебя, Творец вселенной,
За всё, что есть, и я осознаю,
Ты дал Господь, Ты не возьмёшь обратно,
Ведь без Тебя ни слова не спою.

Ты подарил Господь мне эту зиму
И вечера, чтоб я могла писать.
Повсюду рядом Ты со мной незримо,
Всегда со мной и в этом благодать.


          13.02.2001г.