Я пишу тебе, помня
в последний раз,
как наждачной бумагой
крошится зимняя стужа.
Я пишу тебе, помня
твой тёмно-карий цвет глаз
и как не хватает ночами влаги
из твоей кружки.
С августа захлестнуло
три месяца от осени до зимы,
раскинув руками на плечи
согревая побеги пихты,
мне не вправе писать тебе что-то
ставя совместное "мы".
Боже.
Я так скучаю.
Я так скучаю,
но скучаешь ли ты?
Я хочу рассказать тебе
по телефону
о звёздах,
о лунных кратерах,
или, как Андромеда сближается
с Млечным путем.
Но ты говоришь мне о правилах
или как нужно правильно,
а я говорю,
что не верю в тебя
хоть мы все ещё были вдвоём.
Видимо, моя доля
нести эту Память сквозь
все времена года,
пытаясь написать тебе,
а потом снова уйти,
мне кажется, я просто не знаю,
что такое свобода,
но с тобой тогда,
я смог её обрести.
Прости
27 ноябрь' 2021
август
© Copyright: Григорий Перекуча, 2021
Свидетельство о публикации №121122302696
Свидетельство о публикации №121122302696
Рецензии