В Метрополе

В центральном московском квартале,
Где красный повсюду кирпич,
Где местных найдешь ты едва ли,
Лишь в бронзе отлитых опричь,

Вот там, словно старый корабль,
Давно уже севший на мель,
Гостиничных дел венерабль,
Стоит элегантный отель.

В глубины его помещений,
Где мрамор и звон серебра,
Я, винных ища угощений,
Явился безмолвно вчера.

Сновали наяды и франты,
Свой сплин растворяя в вине,
Найдя для себя варианты
Сухие, а впрочем и не.

Сквозь гул и порханье, и лепет,
Лишь только к бокалу приник,
Почувствовал лёгкий я трепет,
Увидел лишь абрис, лишь блик...

Да, рядом пылала сеньора,
Скорей итальянских кровей,
Со строгой учтивостью взора
И темным разлетом бровей.

И вот на вопросы о теле
И вкусе и цвете вина
Ответы мои в самом деле
Порой получала она.

И дальше звенели бокалы,
Когда-то, возможно, фаянс,
В мир вин открывая порталы,
Вступил я с сеньорой в альянс.

На почве поэзии зыбкой
Мы с ней обрели консонанс,
Анфас наш украшен улыбкой,
И это приятный нюанс.