Письмо Хоттабычу

Старик, привет! Надеюсь, что ты жив?
У джиннов путь далёкий до погоста,
Но в наше время подлости и лжи
Быть добрым и волшебником не просто.

Твой Волька вырос. Стал совсем большим.
Воспользовавшись связями умело,
Внедрился в существующий режим,
Толкает нефть направо и налево.

Бутылку, ту в которой ты сидел,
В приёмку сдал под видом поллитровки.
И очень много самых разных тел
В ней прячется от нашей обстановки.

Ты как-то волос с бороды рванул
И футболисты лезли вон из кожи.
Теперь колдун ты или не колдун,
Но даже сборной этим не поможешь.

Да, кстати! Бородатым нынче прет.
И почему - никто не скажет внятно.
Тот правоверный, православный тот...
Куда деваться бритым - непонятно.

Твой коврик перекрашен, сдан в музей.
Висит на стенке, закрывает дырки.
Да и кому он собственно нужней...
Оставили, как ветошь на протирку.

Нам ежедневно обещают рай,
Примерно тот, что был здесь до потопа.
Но то ли там с проектами раздрай,
А то ли просто время рукожопых.

Беда, Хоттабыч! Тут такой подвох...
Вот был бы псом - давно б зашелся лаем.
Нас всех и трах, и даже тибидох,
Но как-то волшебства не наблюдаем..

Короче, если жив там, то держись,
И приезжай, ты будешь очень кстати.
Хотя боюсь, чтоб нам наладить жизнь
И десяти бород твоих не хватит...