На почту

Декабрь, минус тридцать, всё бело.
Окраины: проспекты опустели.
Морозами сковало и свело
Зелёные нахмуренные ели.

Завьюжены проходы и мосты,
Подъезды заметёт наверно вскоре.
На небе тучи - синие киты,
Холодное своё не греют море.

Ветрам смешно рябину теребить,
Скрипеть и выть у старенькой калитки.
А мне, мне очень хочется любить
И слать предновогодние открытки.

По разным необъятным городам,
Приоткрывая праздника завесу.
Ногами мну бока я холодам,
На почту пробираясь вновь по лесу.

О, сколько здесь в сугробах? Миллион?
Неогранённых радостных алмазов?
Я словно бы полярный почтальон,
Иду с важнейшей новостью на базу.

А что важнее может быть того,
Как слышать в ящик карточки паденье,
И с даты той примерность твоего,
Отсчитывать минуты полученья.

И представлять твой радостный испуг,
И в пальцах твоих след декабрьской дрожи,
То как твоя рука коснётся вдруг
Бумаги белой, будто моей кожи.

И проведёт по карточке, словам,
По моим точкам, по печатной марке,
По чувствам моим - легким кружевам,
В которых нету ни одной помарки.