***

Выдоить всю жизнь на бис снова,
во имя зрелишь и хлеба для народа всея Руси
или просто для внутренней тишины,
правда,где стезя пропадает уж которое лето?
Неужто никто на подносе,
как сочный бифштекс не подаст,
а я не приправлю специей,привезённой с Пхукета
или хотя бы обычным перцем,
добытым из грёз?
Синдром моей жизни
непрожитой вовсе или прожитой нАискось тяжёлым молотком по голове,
производителем гиперболы всякой мысли,
непроизвольно колотит,рождая трещины,
и зудит то-ли в заднице,
то-ли просто мурашками по телу бежит
и сажает врознь меня и желаний гроздь.
"Подайте кто может! "
а чего подать?
золота воз или мозгов побольше?
ярких снов или гарем наложниц?
чего хочет сей господин?
Представим пирс,
где,отступив пару шагов от едко пахнувших мужчин преклонных лет,
вздымая взгляд на молодую даму,
от которой запах всех мирских полей
приглушит вонь людей,убившей обоняние,
а я,увидев,как её целует муж,
загнал всю жизнь свою под лозунг
"что недоступно —так и манит,
зачем я жил,раз не подвастен данный плод?",
всем весом денег и словами в лоб,
сбивая всё в пути прямолинейном,
и наконец добившись цели,
всякий интерес пускаю в воздух.
Или упитанная и пропитанная с малых лет старуха-балерина запахами сцены,
в увядших лаврах и с вниманием мужчин любых сословий,
к виску приставив напоследок пистолет,
изжив своё призванье танцевать и радовать толпу,
стекает в папиросу мирозданья табаком,
а он дымится циклами,клубится играми с самим собой,
на кон поставив весь остаток лет,
войти в историю придётся далеко ни Гуру,
ни мастером телесного искусства—
для птиц полёта всех мастей,
лишь бабкой сумасшедшей,
что застрелилась прям на сцене,
нажав уродливым и пахнувшим уже землёю,
холодным пальцем по пологому курку,
и вспомнят с восхищением её иль с яркой
злостью,прям со сквернословием,
и даже те,кто пальцами водил по сморщенному телу,
а жизнь им украшали только деньги,только сама цель,
но так живёт почти что каждый,правда?
Мой чёрный кот,
приняв микстуру или зелье,
и заклиная на века,
что "глупость —не беда, всё горе от ума",
лежит клубком из шерсти,
а люди, себе построив города,
либо жируют, либо пьют из горла, уронив стакан,
выходит счастье любит промежуток,
остальное тлен?