Вереницы теней покидают гробницы из мрамора,
Прут всю ночь напролом, сквозь колючую изгородь снов,
Знать в часах пересыпалось время для траура,
И закончилась сила печатей из магических знаков и слов.
Их размеренный шаг пробивает подкорку сознания,
Жду, вот-вот, перетопчет мне память сей жуткий парад,
Без штандартов, без маршевых песен, без знамени...
И в провалах глазниц лишь бездонность и вечности взгляд.
Из торжественно-сумрачных труб крематория,
Кроет голову пепел, беспощадным узором нежданных седин,
Это пропуск: кому-то в забвение, кому-то в историю,
А кому-то ещё предстоит нести груз этой жизни годин...
Сновиденья мои от энергии тёмных полей обесточены,
Вереницы кошмаров попрятались снова в сознанья подвал,
Обещания, что давал я себе, были мною просрочены...
Эти чёртовы сны! Словно Воланда проклятый бал...
Туапсе 22. 12. 2021.
Эти чёртовы сны...
© Copyright: Сергей Кутявин, 2021
Свидетельство о публикации №121122203944
Свидетельство о публикации №121122203944
Рецензии