Читая Пруста

Не успеваю за весною,
там девушки опять в цвету.
Они своею белизною
заманивают в высоту.

Кому они в мечтах не реяли
на упоительном ветру?               
Дымок утраченного времени
так прозаичен ввечеру...

Не успеваю приспособиться
к железным ножницам портных,
кроящих платья наособицу
с лекалами времён иных.

И остается лишь поверить
в то модернистское кино,
где на засов откроют двери
и настежь затворят окно.

Блеснёт в ночи строка зарницей – 
но утро обрывает нить.
Не успеваю объясниться,
не успеваю объяснить!   

Невнятною скороговоркой
поскрипывает карусель.
Не успеваю выпить с Лоркой,
Дантеса вызвать на дуэль.
               
И ветер мне кричит над полем,
и вкрадчиво мне шепчет рожь:
«Ты ничего ещё не понял,
и не успеешь, не поймёшь!»

Не успеваю за сумятицей
пространный дочитать роман,
где двойником лукавым прячется
мой брат обманный, странный Сван.

Он то исчезнет, то откроется    
в хмельном пылу летящих лет…

За крайним домом, за околицей
уводит в лес заросший след.

Там соловей, душа родная,
моих не ведает забот, 
и, нотной грамоты не зная, 
поёт, да как еще поёт!

Он честно сделал своё дело 
и спать пристроился в листве –
без непутёвых сновидений,
без буйных мыслей в голове. 
 
А на земле такая тишь,
что слышно, как щебечут в небе
те девушки в прохладной неге,
но их в ночи не различишь…

И разве в том моя вина,
что по весне светло и грустно
от недопитого вина,
от недочитанного Пруста…
2011