Говорят, что в стихах моих стержня нет...

Говорят, что в стихах моих стержня нет,
Но не ясно, что имеют ввиду…
Вы ответьте, а есть ли стержень в огне
Или, скажем, когда человек в бреду?
Вот вода течёт, а поди поймай,
Но ведь также порою текуча жизнь -
Как постичь её, не сойдя с ума,
Не смотря на жуткие миражи,
А потом описать всё посредством строк,
Сохраняя в них напряжённый ритм
И чтоб был в строках тех, и слов исток,
И звучащая правда ушедших битв.
Я поэт, наверно, не стержневой
И не почвенный - ну так, а "почва" где?
Сомневаюсь, что нужен стихам конвой,
Если писаны вилами по воде.
И вообще, я чёртов интеллигент,
Не способный глубинный народ понять.
В наше время звучит, как "иноагент" -
Заклинаю эпоху я: "Чур меня! "...
Лезут в голову мысли, ну хоть ты плачь -
Видно, правда, в стихах моих стержня нет,
А судьба порой хуже, чем палач -
В темноте иду, хотя нужен свет.
Вот такие, в целом, мои дела,
И никто ведь вроде не виноват…
В этом мире я людям не делал зла,
Почему ж тогда жизнь похож на ад?
Задаю такой я себе вопрос,
Понимая, что, в общем, ответа нет,
Но я помню, что в нашей юдоли слёз,
Я ещё пока что живой поэт.