почему, когда он смеётся

почему, когда он смеётся
мириады звёзд загораются в темноте
и вечерние боги играют на древних небесных флейтах?
почему мой покой - ни по Брауну, ни по Фрейду -
не понять и не вывести формулой на листе?

почему мы, весёлые, делаемся не те,
что привычно,
страдальцы ли, стихотворцы...
да и как ему это волшебное удаётся?

почему каждый раз, когда хочется плакать, я просто иду к нему?
оттого ли, что в нём ни сомнения, ни тревоги
обо всём, чего нам не расскажут ни сны, ни боги,
и о том, что не вынести одному?

почему
его руки такой невозможный плен,
такой ласковый бриз на краю причала?
он обнимет, но лишь для того, чтобы я звучала,
но ни звука не требуется взамен -
лишь уткнуться поглубже в нирвану его плеча,
и молчать обо всём, бестолково и сгоряча.

почему его смех - из корицы и доброты,
и я чувствую, как растворяются все печали,
наслаждаюсь и не дышу.

а потом я нарочно его смешу,
чтоб мы снова

вот так молчали.