Театр смерти

Поднимая белый флаг, опуская красным знамя.
Нет рубежа, расколот фронт.
Они- исколотая плоть(а нами?)
и мы на лезвие ножа.
Глаза упершиеся в тьму,
А мысли в призрачном дыму
Нам остаётся ждать последствий...
Крик из толпы "Горит, смотри здесь полыхает театр смерти!"
"Горим!" Огнём окутан театр военных действий.
Бушует пламя языков, враг не убит - моя вина.
Седая рваная шинель, мне заменила здесь постель.
От пепла чёрного сера.
Я в ней защитник сил добра.
Я спутал пол и потолок, души посттравматичный шок
мешает ровно жать курок и шею не стянул шнурок.
Патронов есть ещё карман, несовместимых с жизнью ран.
Ещё не столько, чтоб упасть и выстрел рвёт чужую пасть.
Я обнажен, стою лишь в белом и увлечён любимым делом.
Флаг ветром кутает меня на этой линии огня.
Как приведенье из миров, потусторонних мрачных снов.
И смысла нет, в крови теперь бела шинель.
А значит... На себя затвор, и новый выстрел. В лоб. В упор.
И новый рукопашный бой, моей становится судьбой.
А рядом кто-то с коромыслом, здесь генератор случайных смыслов.
Живут не зная и о чём и всё им это не по чём.