Он стоял на пороге
И забивал папиросу,
Весь худой, тонконогий,
Продрогший и бОсый.
Он устал откровенно,
И дрожат его плечи,
И вибрируют вены,
И, может, станет чуть легче
От листьев зелёных
И пустой головы.
Он курил, продымлённый,
Курил, но увы…
В мести с травкой пятипалой, мал-по-малу, мал-по-малу,
Он в косяк забил сомненья. Постепенно, постепенно,
Прорастали между рёбер, острых рёбер вдоль грудины,
То, что он ещё не понял, понял лишь на половину.
Мысли путались в клубочки, не достигнут никак точки,
Их смести метлой бы длинной, да и высыпать в корзину.
Не хотел об этом думать, вновь боялся стать угрюмым,
Он хотел, чтоб было легче, от того курил всё крепче.
В мести с дымом развесёлым, он, бледнеющий и квёлый,
Задыхался в сожаленье, весь кривой, бездумный, тленный.
Убивал себя легонько, потихоньку, потихоньку,
Глаза делались пусты, а из гуди росли кусты.
Злая травка
© Copyright: Полинка Афанасьева, 2021
Свидетельство о публикации №121122100045
Свидетельство о публикации №121122100045
Рецензии