Я не могу писать...

 

Я не могу писать, как пишут молодые:
Нет мыслей тех и нету тех страстей.
И волосы мои  давно  уже седые,
И темы черпаю из новостей.

Вот телевиденье. Канал включаю первый.
Там Кузичев, с Олесей, Шейнин сам
Спокойно, выдержанно нам терзают нервы,
Давая слово всяким подлецам.

Вот проповедует с безумными глазами
Якуб Корейба - провокатор, гад.
Он объяснит: « Вы виноваты в этом сами -
Зачем не дали нам пинком под зад?

Зарвались  наглые бандеры, накажите -
Закройте электричество и газ.
Мол, как вам нравится, вот так вы и живите,
Но не беря энергию у нас.»
 
А вот Гордей Белов мордатый,  толстый, гладкий,
Он говорит, что люди не помрут-
На Украине есть дрова, соленья в кадке.
И значит, украинцы проживут.

Вот балагур седой на «Месте встречи», Норкин,
И Ваня Трушкин, как Чеширский кот,
С улыбкой вежливой, наглаженный и тонкий.
В конце от Норкина - еврейский анекдот.

А на «России» нам Скабеева с Поповым
Поведают за шестьлесят минут,
Что на земле сейчас произошло такого,
Тревожного, кому придёт капут.

Из разнотравья тем новейших выбираем:
Америка, поляки и хохлы.
Или какие мы друзья с Китаем,
Иль как бойцы - трансгендеры милы.

Про интернет уж я молчу -  совсем помойка.
Там каждый сам - оратор и знаток.
Несёт херню, кретин, уверенно и бойко.
Ему бы в рот, как кляп, загнать платок.

Вот нынчче и пишу не о высоких  чувствах,
Не о любви безбрежной и шальной,
Не о вокале и сценических искусствах,
А о политике - шизоидной, больной.