Слова порой – поленьев штабеля,
А иногда они летят как птицы.
Не может быть, - так кто-то удивится,
Но это так. Они зовут, велят,
Во что угодно могут превратиться:
И в терпкий мёд и, да, в смертельный яд.
Слова пусты, когда не из души,
Иные ж унести не хватит силы,
Иль горячи, когда услышишь: милый!
Я жду тебя, скорее, поспеши.
Или иначе: где тебя носило?
Опять, небось, успел и нагрешил.
Слова, слова. Какой, скажите, прок,
Когда зияет пустота в глазницах?
И ничего давно уже не снится,
Но слово мир осветит серебром,
И рифма, как замерзшая синица,
В окно стучится, маленький пророк.
Слова
© Copyright: Игорь Фин, 2021
Свидетельство о публикации №121122104037
Свидетельство о публикации №121122104037
Рецензии