На смерть полёвки

Играет ветер лебедой в долине Леты.
На смерть полёвки молодой сложу куплеты.
В печали черные дубы клонят головки.
Не выйти линии судьбы из мышеловки.

Помянем, выдавив слезу, на то и тризна.
Поскольку имя ей грызун, она и грызла.
Сновала весело – Лови! – в зеленом жите.
Хотела счастья и любви, хотела жити.

Но как ты, брат, ни извернись дебелым телом,
Везде вульгарный дарвинизм – а что поделать?
И нам с прожорливым мышом не столковаться,
Ей в нашем доме небольшом не столоваться.

Земные кончились пути, пришлось полёвке,
Хоть малолетней, но идти по уголовке.
Да, мышеловка не тротил, не банка с дустом,
А кто капканчик зарядил? Ну, я, допустим.

Но совесть чешет чешую – саднит, зараза!
И я ответственность свою хочу размазать.
Не стал полётом недолёт, мечты разбились.
Но кто ловушки продает - те и убили-с!

Полёвку рок её настиг, возвёл на плаху.
Пошлю вослед хотя бы стих – заполню вакуум.
Среди рябин пасется дрозд. Мышкует галка.
Вокруг зима на тыщи вёрст.
А мышку жалко.