Слово за слово, чем-то по столу,
За собою не зная вины,
На груди рвут тельняшки апостолы,
Удила закусившей страны.
Не от зависти, не от подлости
Бьют, улыбки стерев с лица,
От заевшей, как вши, безысходности,
Той, которой не видно конца.
Хотя вроде бы не голодные,
Есть на что закусить и поддать.
Просто время досталось подлое...
(В бога душу, туды его мать).
Им обрыдли с годами условности.
Им вникать надоело в суть.
Затравили ковидные новости,
Да гламурная прочая муть.
От пустого устали с порожним,
Множить тщетно судьбу на нули.
Им бы в руки, апостолам, вожжи,
Да дороги снега замели.
Слово за слово...
© Copyright: Александр Поминов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121122103378
Свидетельство о публикации №121122103378
Рецензии