Бумагой мягкой стала грусть,
я ею по утру утрусь
и в облаках с грачиной стаей
уже без грусти полетаю.
Как в спелой юности впервой
болел болезнью стиховой:
не вспомнят - старые слова,
ни съеденная пахлава.
Роится в мыслях гомон птичий,
но не найдёшь ты в них - различий;
не верь и ты в реальность жизни,
терпи меня без укоризны.
И не черти ты белым мелом
того, что в нас осатанело
и то, в душе давно что скошено,
стихами после - запорошено.
Обо всём
© Copyright: Денис Утешевич Май, 2021
Свидетельство о публикации №121122100137
Свидетельство о публикации №121122100137
Рецензии