***
Сотни троп.
Музыка полей в стихи заложена,
Миллионы строк.
Рано поутру мы в путь свой двинемся,
Потерпи.
Сердце богача, сума же – нищего,
Боль в груди…
Робко по полям от глаз хоронится
Блеск зари.
Верю – жизнь Любовь торопится
Подарить.
Свидетельство о публикации №121122101079