Из Чарльза Буковски - взгляды

                Чарльз Буковски


                взгляды


              мой друг говорит: "как ты можешь писать массу стихов
              глядя из этого окна? я пишу из своего нутра" - говорит он -
              "мрачное явление боли, острая точка боли как кончик пёрышка..."

              что же, это весьма впечатляет
              только я знаю что нам часто
              отказывают, мы выкуриваем невероятное количество сигарет,
              пьём слишком много и пытаемся увести друг у друга
              женщин, а это совсем не поэзия.

              а он читает свои стихи
              он всегда мне читает свои стихи
              а я слушаю и помалкиваю,
              я выглядываю из окна
              на свою улицу
              на мою пьяную, дождливую, залитую солнцем,
              полную детишек улицу,
              а иногда и ночью я наблюдаю за этой
              улицей
              когда она думает что я не сморю на неё,
              одна или 2 машины тихонько едут,
              всё тот же старик, пока что живой, на ночной
              прогулке,
              тени домов опустились,
              любовь потерпела крах
              но пока ещё держится
              тогда давай-ка пойдём
              как коты гоняющиеся за ней
              но нынче ведь день и детки
              что однажды превратятся в стариков и старух
              проходя сквозь последние времена,
              эти детки носятся вокруг красной машины
              выкрикивая какие-то пустячки,
              после мой друг записывает стихотворение...

              "ну, как тебе?" - спрашивает он.
              "попробуй так-то и так-то", я называю журнал
              а потом
              как ни странно
              думаю о гитарах под водой
              пытающихся играть музыку;
              всё это грустно и хорошо и спокойно.
              он видит меня у окна.
              "что там снаружи?"

              "взгляни" - говорю я -
              "и увидишь..."

              он на одиннадцать лет моложе меня.
              он отворачивается от окна: мне нужно пиво,
              у меня закончилось пиво.

              я подхожу к холодильнику
              и тема закрыта. 
               

                From: "Betting on the Muse"
             
   

                20.12.21




               views
 
my friend says, how can you write so many poems

from that window? I write from the womb,

he tells me. the dark thing of pain,

the featherpoint of pain…

 
 
well, this is very impressive

only I know that we both receive a good many

rejections, smoke a great many cigarettes,

drink too much and attempt to steal each other’s

women, which is not poetry at all.

 
 
and he reads me his poems

he always reads me his poems

and I listen and do not say too much,

I look out of the window,

and there is the same street

my street

my drunken, rained-on, sunned-on,

childrened-on street,

and at night I watch this street

sometimes

when it thinks I am not looking,

the one or 2 cars moving quietly,

the same old man, still alive, on his

nightly walk,

the shades of houses down,

love has failed but

hangs on

then lets go

as the tomcats chase it,

but now it is daylight and children

who will some day be old men and women

walking through last moments,

these children run around a red car

screaming their good nothings,

then my friend puts down his poem…

 
 
well, what do you think? he asks.

 
 
try so and so, I name a magazine,

and then oddly

I think of guitars under the sea

trying to play music;

it is sad and good and quiet.

he sees me at the window.

what’s out there?

 
 
look, I say,

and see…

 
 
he is eleven years younger than I.

he turns from the window: I need a beer,

I’m out of beer.

 
 
I walk to the refrigerator

and the subject is closed.