Люди, больные зевотой
И ждущие век золотой,
Не лечатся больше работой,
Им нужен один лишь покой.
(Покой, словно сон морфиниста,
Но чтоб навсегда и без ломок.
Как можно чтоб к смерти близко,
Но срок целой жизни был долог.)
Люди, утопшие мелко,
Делиться спешат своим опытом.
Чем ближе к полуночи стрелка,
Тем гаже их лица от ропота.
Люди, уставшие ползать,
Забыли, что чтобы летать,
Надо чтоб выдержал воздух
Их озверевшую стать.
Люди, глядящие в землю,
Их спины изогнуты в крюк.
Они без старания сеят
И без удовольствия жнут.
(А все удовольствия, в общем,
Ушли, словно крысы под воду,
И разум без них обесточен,
Всё думает лишь про погоду.)
Люди, бредущие в хаос,
Едят мандаринки, как дети.
В словах не делают пауз,
Чтоб не было мыслей о тщете.
Люди
© Copyright: Александр Шишкоедов, 2021
Свидетельство о публикации №121122007938
Свидетельство о публикации №121122007938
Рецензии