Иван Ярославов. Сирень. Рус. Бел

Зелёный пушок молодым опереньем
Невзрачные ветки ещё не прошил,
Но слышу шуршание, вижу смятение
Готовых к размаху сиреневых крыл.

Я певчие звуки из грифа корявого
Исторгну и вырву из спутанных струн,
И музыка вздрогнет, рождённая заново,
Как синий прибой среди солнечных дюн.

Скрипачка-сирень, нежной мраморной кистью
Соцветий, пылающих белым огнём,
Трепещущий куст ты поднимешь над жизнью,
И ночь станет светлым, стремительным днём.

Сыграй мне, скрипачка, любовь безоглядную,
Несбывшихся строчек моих не буди,
Они, как стальные осколки снарядные,
Всё бродят под сердцем, всё ноют в груди.


Бэз
 
Зялёны пушок маладым апярэннем
Несамавіта адштабнаваў,
Але шамаценне, нібыта змяшчэннем
Гатовы размаху крыл бэзавых спраў.

Пявучыя гукі з грыфа каравага
Вывергну, вырву са зблытаных струн,
І здрыганецца, народжана нанова,
Музыка нібы прыбой сярод дюн.

Скрыпачка-бэз, пэндзлем мармуровым
Суквеццяў, якія палаюць агнём,
Трапечацца куст ты паднімеш нанова,
І ноч стане светлай імклівейшым днём.

Згуляй мне, скрыпачка, любоў безаглядную,
Радкоў не спраўдзіліся ты не будзі,
Яны, як сталёвыя аскепкі снарадныя,
Блукаюць пад сэрцам, ды ныюць у грудзі.

    Перевёл Максим Троянович