Вышел?

Ну что, как вышел?
Как дела три года спустя?
Поэт недописанных четверостиший,
Куда же идешь ты пальцы скрестя?

Сначала ты думал – учеба есть смысл,
Прилежно учился, хотел поступить,
Все чаще со сцены ходил за кулисы,
Все чаще просил себя оценить,

Потом поражение за поражением,
То роль упустил, то золото мимо,
Тогда ты решаешь плыть по течению,
Но это тоже невыносимо!

Ждешь ты любви и мечтаешь о счастье,
И вот вся мечта - как на руках,
Но ты упускаешь ее, вот ненастье!
Теперь не побыть с ней даже во снах!

Тогда решаешь со всем ты бороться,
С системой, с поэтами, даже с собой!
Искусство писания все поддается,
И пишешь ты книгу строфу за строфой,

Смысл погиб и живешь ты лишь верой,
Запутанной мухой в чьей-то сети,
Всю жизнь отдаешь войне ты с холерой,
Но сам ты холерик, как ни крути…

Я не знаю, как мне выйти?
Из души своей, вокруг?
Есть лишь только тени мыслей?
И воспоминанья друг?

Вышел я,
Чего же боле,
Каждый выход – новый вход,
Судьба ранила до боли,
Но я жив, пока со мной небосвод!

Я жив, пока сердце бьется!
Я жив, пока ты жива!
И жизнь пусть вся перевернётся!
Моя строфа пройдет все естества!