Автопилот

Ремонт. Германия. Эмден. Док. Час дня. Коридор на нашем этаже. Подхожу к своей каюте. Батюшки!Картина сливочным маслом - на полу рядом с дверью в мою каюту сидят два наших пассажира. Калабаха
и матрос 2 класса Васильич. Оба умирают с похмела, страшное дело.

- Анатолич, дай спирту.
  У тебя должен быть.

А у меня осталось с четверть пузырька чего-то технического с запахом спирта - широкий жест нашего "деда". Разлил по мензуркам столько, сколько было. Им еще хуже стало, кое-как отползли дальше по коридору. Лежат пластом у каюты доктора и стонут:

- Слышь...Когда он придет, а?
  Может настойку какую даст.

- Так наш доктор полчаса назад ушел в город с группой.

- А-а-а-а...
  Умираем.
  Помоги !

Часа в три к нам приехала немецкая полиция, доставила на борт мистера Sapozhnikova в бессознательном состоянии. Очевидцы рассказывали, что из главных ворот порта выбежал какой-то непонятный человек. Перемещаясь в пространстве на полном автопилоте, он с ходу врезался в ближайший фонарный столб. Да так, что вздрогнула земля немецкая.Подбежали прохожие. Вроде жив. Из нагрудного кармана торчит красный паспорт моряка советского торгового флота. Вызвали полицию, те доставили калабаху к борту нашего судна.

- Ваш ?

- Наш.

- Забирайте.


 1989.