Все чудаки мы Без права на имя.
Шатаемся по миру, Пока не померли.
Прилепляемся к Богу — зовут убогими.
А к чёрту поздно — погонят розгой.
В груди коряжется
чувство моей неважности.
В груди колотит,
как моя жизнь ничего не стоит.
И смерть - избавление,
но помирать пока нет времени.
Господи, Господи!
Проплаканы ковры и проплаканы простыни!
Все чудаки мы
без права на родину и на имя.
Шатаемся по миру,
пока дороги берут недорого.
Нас гонят,
и мы убегаем — зовут убогими.
Вот и бродим —
чудаковатой голью.
Нам бы Рая...
но без паспорта не принимает братия.
19 декабря 2021г.
Голь Чудаковатая
© Copyright: Надежда Жаглей, 2021
Свидетельство о публикации №121121906476
Свидетельство о публикации №121121906476
Рецензии