Так что ж ты строил, фантазер,
Праправнук Суздаля и Пскова,
Из чернь-лесов и стынь-озер,
Из плача на ветру людского?
Какою страстью был влеком,
Иль чьей-то страсти подневолен,
Когда вбивал ты кулаком,
Как сваи, вешки колоколен?
Что возводил на их костях,
Без передышек, зло и яро,
Стекляшками лампад хрустя
И задыхаясь от угара?
Ужели возносил во мгле
Костры окрестные во имя
Огромной тени на Земле
С глазами мертвыми твоими?
Из восьмидесятых 1984
© Copyright: Сергей Ковалевский 2, 2021
Свидетельство о публикации №121121905689
Свидетельство о публикации №121121905689
Рецензии