Я не пою больше песен,
И не пишу больше стихов.
Мне самому не интересен
Этот безвкусный винегрет из слов.
Незачем больше стараться,
Нет поводов больше страдать.
Нервы были ни к черту,
А отныне вовсе насрать.
Нет больше зудящего нерва,
Нет больше трагических ссор,
Нет, к тридцати трёх летию,
Звучит как приговор.
И пусть четверостишье,
Будет самым желанным из строф,
Им заканчивать просто,
Если к финалу готов.
И математика строчек,
И воздушный размер,
Четвёрка стремиться к балансу,
К симметрии чётных химер.
К гармонии она тяготеет,
И делиться ровно на два,
На востоке смерть означает,
Идеально подходит сюда.
Больше 4
© Copyright: Ли Бо, 2021
Свидетельство о публикации №121121904415
Свидетельство о публикации №121121904415
Рецензии