Душа во мгле 413

Зима унылая, дурная
Грозит, безумная, дождём.
Среди унылых дней, играя,
В рутине мы опять живём.
Бегут куда-то дни недели,
Растаяв где-то там, вдали...
А мы как будто не успели
Здесь что-то сделать для Земли.
Вот потому-то мы страдаем,
Блуждая, как всегда, во тьме,
А после просто умираем
В невыносимой кутерьме...
Скажи, мы оставляем что же
Планете этой от себя?
Как мы, вести себя негоже,
Ведь мы живём-то, не любя.
Назвали злобу мы судьбою
И спорим снова ни о чём...
Мы даже мусор за собою
Никак опять не уберём!
Образчик знаний самый нижний
Определим себе мы здесь...
Мы даже космос самый ближний
Давно замусорили весь!
Но говорим мы о высоком,
Искусствоведами представ,
А в мире только о жестоком
Мы пишем очень много глав.
Какое может быть искусство,
Когда, не смыв позорный грим,
Чужие мысли или чувства
В безумстве снова не щадим!
Зато, едва коснувшись грязи,
Как в старом цирке шапито,
Орём мы, что все люди - мрази,
И вопрошаем лишь: «За что?».
Хотим мы, чтоб всё было гладко,
Но ворох создаём проблем...
Такая вот, друзья, загадка,
Не разрешимая совсем.