О, Боги. Убогие наши дороги,
И наши печали, и наши тревоги.
И счастье над морем,
Исчерпано горем.
То стонем и воем,
То взмоем, ввысь взмоем.
И так мне не ясно, не очевидно:
Кто кажется знатью, окажется быдлом,
И чёрное с белым на общей тревоге,
Мы путаем вечно, быть может, из боли.
На помыслах чистых
В дубовом амбаре
Цепей замотали,
Сбежать б при пожаре.
Стандартов двойных,
Раздвоений реалий,
Мы точно не ждали,
И не понимали, спали....
Сбежать бы
© Copyright: Марина Нови, 2021
Свидетельство о публикации №121121903108
Свидетельство о публикации №121121903108
Рецензии