Была пуста, в сверкающем наряде,
Снискав не раз, под звон своих оков,
Несправедливостью зажёгшихся во взгляде,
Пожаров ненависти у своих рабов.
А сколько раз, рука твоя скудела,
Я подсчитать и вовсе не берусь,
Когда, вот так же, власть терзала тело,
Душила души, помнишь ли их Русь?
Да, проигравшие всегда, увы, изгои,
Но кто ж тогда, позволь тебя спросить,
Нам сохранённые для памяти герои?
По чьим лекалам предлагаешь жить?
Князей, кто посадил себя на царство,
Царей, диктаторов, генсеков мудрецов,
Границ не знавших алчности, коварства,
Убийц, насильников, лжецов и подлецов?
Да чем ты хуже, чем другие страны?
Чем лучше нынешние? Та же ведь напасть,
Всё те же кровоточащие раны,
Народ отдельно и отдельно власть.
Не совпадают наши интересы,
По прежнему мешают процветать,
Несправедливостью рождённые здесь бесы
И ими в алчности воспитанная тать.
Была пуста, в сверкающем наряде
© Copyright: Ермаков Михаил Сергеевич, 2021
Свидетельство о публикации №121121902907
Свидетельство о публикации №121121902907
Рецензии