Маме

Я то,
    что останется
                обо мне:
В скандале
      разбитая дверь
                и
Простецкий пейзаж
                на стене,
Три стопки
           смешных
                рисунков
и
  записей песен
                сто проб.
Когда
         я умру,
                поверь мне,
Обитель
          мне будет
                не гроб
И
       даже
                не мир
                загробный
(Хватает там
                дураков!),
Я
  выживу
                в чьих-то
                сумках...


...как сборник
                моих
                стихов.
Я выживу
                в чьих-то
                душах
Как,
   может быть,
              добрый друг...
Я
  очень хочу
                стать лучше,
Улучшив
              весь мир вокруг.
Я
  очень хочу
                быть честным,
Быть
          настоящим
                хочу.
Ведь,
        когда любишь,
                известно,
Что горы тебе по плечу!

Я
    так не хочу
                притворяться...
Быть тем,
       кем мне быть
                твердят:

— "Подумай о репутации",
" Не любят таких ребят",
"Не место им в нашем обществе",
"Не примут тебя, поверь"...

Когда-то.
        Ведь.
               Жизнь.
                Закончится.
За ней
       не другая
                дверь.
За ней
  растворение в космосе,
Слияние
                пустотой.
                с            

А мне так безумно хочется,
Побыть в этой жизни
собой...

Я знаю,
         что ты подумаешь:

— "Ошибся ты, вот и всё,
Придумал себе "особенность",
И ерунду несёшь".

Но я
ведь
    прошу
      не многого:
Дай мне
  самому
       идти.
И, если
ошибся,
Ясно и строго
понять это
по пути.

Ведь
       это
              моя
                дорога.
А годы
       быстры,
                как миг:
Вот ты
       у жизни порога,
А вот ты уже старик.

Хочу я успеть всё к сроку.
Ещё бы денёк!
                Полдня!
Но я
       лишь два
                звонких слога,

Сказанных

                после

                меня.