Стук дождя...

Тук-тут, тук-тук – стучится дождик
В окошко дяди, мол: «Впусти.
Пусть не поэт я, не художник,
Что гость незваный я, прости.
Но я хочу тебя поздравить,
Привет от Люды передать.
Она в раю, где Бог ваш правит,
Твоя жена и детям мать.
Ей хорошо там и спокойно,
Вольна, в раю, её душа.
А ты живи, живи достойно,
Жди с нею встречи не спеша».

Дождь,  прошептав всё, удалился,
Стучаться даже  перестал,
Ушёл  и даже не простился.
А дядя, у окна, всё ждал,
Смотрел сквозь капли, словно слёзы,
И видел прошлое своё:
Дом деревянный, двор, берёзы,
Как мама песенки поёт…
Себя он видел, брата Мишу,
Судак, и море между скал…
«Мне показалось всё, что слышал?
И дождь к тому же перестал…»

Вздохнув чуть слышно, с сожалением,
Он снова лёг в свою кровать,
И вновь предался с упоением
Всю жизнь от детства вспоминать.
Война. Станок. И он – мальчишка,
Ему почти двенадцать лет…
Ему писать, читать бы книжки…
Готовит он врагам привет:
И точит корпуса для мин,
А под ногами – шаткий ящик…
Он, здесь,  мальчишка не один,
Вот рядом,  девочка и мальчик…

Потом, он вспомнил майский день,
Когда кричали все – Победа!..
А мать ходила, словно тень.
Ведь мамки знают всё про беды!
Вещало сердце про беду,
Мать знала, Коля не вернётся!
Её потом письмом найдут,
И боль в груди опять проснётся…
Как хорошо, что президент
Не позабыл войны проклятой!..
Но скоро, кажется, рассвет?!..
И вновь мелькают годы, даты…