Анатолий Дрожжин

АНАТОЛИЙ ДРОЖЖИН
(1937 – 1994)

ПОСЛЕ ВОЙНЫ

Земля глядела скорбно с огорода,
корявая, без листьев и ветвей.
Любое потрясение народа
доходит непременно до детей.

Старались люди.
На себе пахали,
отдав казне последнее взаймы,
а дети, умирая, опухали
и тоже были жертвами войны.

И даже дуб столетний
спину горбил,
скрипел сухой листвой:
не упасли, -
когда очередной
квадратный гробик
по одинокой улице несли.

С селом
сближало кладбища
соседство,
особенно оно росло весной.
Не приведись вовек отныне
детству
родиться перед самою войной!

ПРЕЗИДЕНТСКИЕ ИГРЫ

Чтоб кровь не застыла в аорте
и люди узрели момент,
сегодня на теннисном корте
играет любой президент.

Снуют по площадке, как черти,
и с правой, и с левой руки.
Другим посылать – наловчились,
Своё защищать – слабаки.

И кто-то встряхнувшись на славу,
шагая в домашнюю дверь,
обронит жене:
- За державу
сегодня сражался, как зверь!

ИВАН

Родина, что с тобой сталось?
Кто в тебе вызмеил зло?
Что на Иване держалось, -
против него же пошло!

Слышит – горланит орава.
Видит – разводят мосты.
Рядом – и слева, и справа –
Вздыблено ходят «фронты».

Надо бы поостеречься –
Так до картечи дойдёт!
Вжал он башку свою в плечи
и – ничего не поймёт.

КОРОВЬИ СЛЁЗЫ

Память детства
цепко ухватила,
вспоминаю – за душу берёт.
Как ревёт голодная скотина,
как она –
и плачет и ревёт!

Выйдешь в сени –
Вот она, напротив,
Оглушает, боль свою трубя.
Маме легче,
мама на работе,
а корова просит у тебя.

И стоишь – беспомощный, повинный,
заодно готовый зарыдать.
Нет на сеновале ни травинки,
в доме нет ни корочки –
чтоб дать.

Мама на порог взойдёт с мороза,
и вздохнёт корова глубоко.
И в подойник
медленней, чем слёзы,
бледное
закаплет молоко.

***

А я стоял,
как будто кто обидел.
Я деревенский, а не городской,
но словно бы впервые это видел –
осенний дождь
над маленькой рекой.

Почти непроницаемый был воздух,
как будто запотевшее стекло.
И как живую,
жалко было воду,
когда её дождинками секло.

ТВОРЧЕСТВО

Пером простроченные ночи.
Гримасы жёсткого лица.
Нет в этом мире одиночей
осатанелого творца.

Ни полюбовницы, ни друга.
То взлёт кромешный, то обрыв.
Поэзия –
работа духа,
не исключающая взрыв.