Евгений Антошкин

ЕВГЕНИЙ АНТОШКИН
(1937 – 2011)

Как будто кто играет в прятки, —
Все звёзды выстроились в ряд.
Желтками, сваренными всмятку,
В небесной плоскости парят.
Среди воинственного гула,
Где нет ни света, ни тепла,
Гляжу, — одна в ответ мигнула,
Другая, — очи отвела.
Я вверх тянусь, заворожённый,
Из беспредельной пустоты.
Жестоким веком обожжённый
Той, дальней, родственник звезды.
Вдруг через горний блеск гордыни
Она опять в ответ мигнёт.
На переплавку снова кинет,
Иль в чёрную дыру швырнёт?

***

Не воспрянула страна,
Не упрочилась.
Как от старости спина,
Скособочилась.
И с сумою на большак
В горе тянется…
Правят: шут или дурак,
Или пьяница.
Вместо праведных забот —
Речи тронные.
И глядит, молчит народ —
Голь посконная.
Обожглась на их речах
Рвань бездомная.
И в руках дрожит свеча
Похоронная.
Где-то Запад и Восток —
Земли дальние…
Тлеет, тлеет фитилёк
С убыванием.
Хоть кричи, хоть не кричи,
В глупой нарочи,
Остаётся от свечи
Лишь огарочек.
Только слёзкой, сквозь года,
Как речение,
Светят: ранняя звезда
И вечерняя.

РАЙОННЫЕ ГОРОДА
И.Н. Козлову

С рассветом, на утренней рани,
Под шорох корявых берёз
На окнах горят герани,
Как гроздья немеркнущих звёзд.
Мелькнёт в стёклах профиль знакомый,
Вдали петухи запоют,
Как будто от дома до дома
Приветы передают.
России прекрасные краски
Не блекнут в районной тиши.
Медыни её и Мосальски –
Хранители русской души.
До света, как принято, встанут
Для праведных дел и труда
Марии, Петры и Иваны
В негромких её городах.
Не так в них безумно ликуют,
Как в центрах, шальные огни...
Но, как кровеносные струи,
Питают Россию они.

И НЕБОМ МНЕ ДАРОВАННЫЙ ЯЗЫК...

Не солнце, появлялось что с востока,
Не суеты дневная ворожба,
Мне открывала Пушкина и Блока
Приземистая русская изба.
Не голоса пустые из столицы,
А в ранний час, когда лежит роса,
Начало дня озвучивали птицы,
Моей земли живые голоса.
Они живут во всём словесном своде.
И это было, это будет так,
Как сплав единых слов – Кирилл, Мефодий,
Как Млечный Путь, похожий на большак.
Живая речь, – друзей и близких лица.
И, небом мне дарованный язык,
Во всё живое чтобы воплотиться:
В молитву матери и в птичий крик.
Когда я жизнь свою по дням листаю,
Заветную когда ищу строку,
Коленопреклонённо припадаю
К нему, словно к живому роднику.
Он – суть земли. Он и меня приветил
Случайным откровением судьбы,
На этой на земле, на белом свете,
У русской у приземистой избы.