Пол холодный.
Сквозняком протянутый.
На столе бутылка.
В ней бычок.
Фонари расплавлены
Пьяной моросью.
Аритмия тянется на скачок.
Губы тонкие перевернуты.
Полумесяцем до земли.
Что?! Не хочется?!
Но так правильно!
А возврата нет. И не жди.
Попытаться чуть-чуть подвинуться ...
Да, согласен! Но не сейчас ...
На подкорке моей что-то рушится
И свечи огонек погас.
Сквозняком, этим стылым полозом
Выдувает мое тепло.
Там - сияние.
Здесь - околица.
Время выбора подошло ...
Август.03.10
Владиславу Галкину
© Copyright: Печалилорд, 2021
Свидетельство о публикации №121121700819
Свидетельство о публикации №121121700819
Рецензии