Блок белого – дом, изъеденный нашим прошлым,
Я долго жил там, на самом верху, где небо
Глубью открыто, предмысли снежинками крошит,
А летом вдали облака-корабли, туда мне бы.
Лист синего, там, где блики над ветром чутким,
Не зовёт, но приветствует, смотрит-молчит, улыбаясь,
Время собой заменяя. По полосе прокрутки
Как в киноленте, не хочу, чтоб кадры сливались.
Нить алого, здесь, не иссякнет, но станет тоньше,
Острее, больнее, ближе, и дальше видно.
Пронизывает незримо, страхует лонжей,
Раздельное кто-то потом прочитает слитно.
В спешке, в покое, на воле, в лесу неспящем
Волны расступятся, схлынет зефир черёмух,
В стороны смотрит Янус, глаза таращит:
Новый рождается лик в старых изломах.
4Х4 четыре
© Copyright: Владимир Байбиков, 2021
Свидетельство о публикации №121121707600
Свидетельство о публикации №121121707600
Рецензии