Что вы не приняли меня...

Как хорошо, что я - есть я, и вы плевали на меня. Что я ответа не найду, и жизни путь одна пройду. Улыбка разобьётся в лёд, никто из вас не разберёт, какая боль в моей душе лежит, как книга в стеллаже...
Я никому не расскажу, я книгу ту не покажу, всегда одна, без приукрас, мне нету места среди вас.
Вы так решили - чтож, теперь, закройте за собою дверь, зачем вам взгляд издалека, в котором зиждется тоска?
И слуху нежному ваш шум враг для глубоких, вечных дум.
Гордыня это - может, так, но лучше гордость, чем кулак, что приближается к груди, и крики "нет, не подходи".
Но лучше гордость, чем терпеть, как людям на тебя смотреть, не то, что больно - не тепло, чем чувствовать мороз и зло...
Пусть больно мне, что я - есть я, что вы не приняли меня.
Я скроюсь средь пустых полей. к земле прижмусь, раскроюсь ей, с травой вступлю я в диалог, и в небо, как и в потолок, уткнусь, чтоб мысли улеглись.
Чтобы душа взлетела ввысь...