Фантом не вынутой занозы

Ни сон, ни бред , ни явь,
Где запахи, картины, ощущенья,
Где слёзы на пороге пробужденья,
И голос незабытый  окликал.

Так и не ставший посторонним
Фантом не вынутой занозы,
А в суете всеобщего психоза -
Запавшей клавишей гармони.

Тогда ушёл, не хлопнув дверью,
А как страницу отодрал.
Хоть в целом смысл не пострадал,
Но, как известно, бес в деталях.

Замуровав в себе  надежды,
Которые тщеславьем загубил,
Где во спасенье ложь, рядил
В бесстыдно пёстрые одежды.

В слоях наложенного грима
Споткнулся о банальность мелочей.
И пестрота одежды,  слог речей,
Как дОлжно , стали просто дымом.

Не выстрадав упругость тишины,
Раскаяний, бессонную жаровню.
И чем больней, тем благотворней
Признанье собственной вины,

Не получил спасительные шрамы.
Оставил всё в отодранной странице,
Где ценность пойманной синицы
И журавлей, несбыточные планы.

Но нет преград для сновидений.
И память эту рану обнажила.
Она  давно, наверное, простила,
Окликнув на пороге пробужденья.