Низшие сословья

Месим грязь родимую по дождику,
Жарким  зноем  дышим без дождя.
Кто поможет бедному художнику,
Выжить, до петли не доходя?

Будет в исчислении то денежном
Или на диете как-нибудь…
Президент у нас – обычный менеджер,
Прежних благодетелей забудь.

Как врагов когда-то русский витязь мёл,
Так и был в немилости князька.
Денег нет, сказал, но вы держитесь, мол,
Нам один правитель свысока.

И народ, поди, не станет вешаться,
Не дойдя в терпенье до краёв.
Хоть  и  нечем  нищему  утешиться,
Слушая кремлёвских соловьёв.

У него терпение былинное,
Что дремучим выражено сном.
Сила-то  при  этом буйволиная
На патриотизме не квасном.

Нищие – сословья ибо низшие,
Ниже только почва да трава.
Я не вижу головы повисшие,
Вижу я повисшие права.

Я бы веселее всё смонтировал,
Только я не скульптор Фальконе.
Кто Россию переформатировал,
Тот и оказался на коне.

А  хлеба  художника не белые,
Надо бы беднягу пожалеть.
Но поэты, что б они ни делали,
Могут  всю бодягу одолеть.

2021