Любовь к стихам не бескорыстна,
Она, как всяк, имеет смысл:
После себя оставить числа,
Промеж которых есть регистр.
И в том начерченном регистре
Набор посланий, их не счесть,
Про то как ныне и как присно,
Рукой поэта движет месть.
Он мстит за то, что был не признан,
Любил, но сам был не любим,
Что был смешон, а не с харизмой
И будто числился больным.
Больным, а не как все - здоровым,
Нечуждым радостям простым -
Им в будни водки-хлеба вволю,
А по субботам в монастырь.
Не в монастырь, а - подле храма,
Он в храм ногою не на шаг,
Его внехрамовая драма
В том, что он делал всё не так.
Не так, как надо было миру,
Не так, как клиру надо бы,
А будто целовал Афину
И с Зевсом говорил на «ты».
Любовь к стихам не бескорыстна,
Она, как всяк, имеет смысл:
На камне словом выбить числа
И словом выгрызть бы регистр.
Регистр мести
© Copyright: Артур Марьясов, 2021
Свидетельство о публикации №121121607553
Свидетельство о публикации №121121607553
Рецензии