Оставлю я,писать стихи,
Вот только мне теперь скажите?
Писал неужто за грехи?
Тогда где?Грех мой,укажите.
Да грешен я,но не в стихах,
Я как и все грешил когда-то.
На риск свой,или же на страх?
Смотрю на крест я виновато.
Где был Христос распят,не мной,
Но чувство есть вины-и больно.
Я вижу взгляд Его больной,
Пилат смотрел на-то довольно.
Но не испытывал греха,
А был доволен сам собою.
Что так легко распял Христа,
Он имя так связал с судьбою.
Мы грешны все,как не крути,
И в землю ляжем мы когда-то.
Но в душу же не все,в стихи,
Кладут.Зачем глядят?Треклято.
Опять распять хотят-кого?
Того кто пишет на бумаге?
Кто видит больше,видит зло,
Подвержен маленькой отваге.
Как любим мы,распять,содрать.
С живого шкуру на ботинки.
Пилаты мы,не дать не взять,
Снимать штаны,с судьбы блондинки.
Оставлю я писать стихи...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2021
Свидетельство о публикации №121121607420
Свидетельство о публикации №121121607420
Рецензии