В дёготно-диком
мире тебе до краёв хватило
мёда: в кудрях запутываясь, светило
хлебает море с всхлипом,
как свою кровь Аттила
перед Ильдикой.
Танцовщица,
всё танец,
что делают в паре тела касаясь
друг друга под кастаньеты, или под вязь
гласных, и тот – испанец,
кто крест не хватает, как вор косясь,
на кожи глянец.
Точно кинжал
носил твой жестокий предок
за голенищем -
он резал Педро,
Рамона, Джуну, и, пока кровь свежа,
хамон – ты на фламенко
режешь, а твой паркет – душа,
которую ищем,
но натыкаемся на глаза.
Вокруг сонм теней -
прочь от палаццо, ведь там темней;
палец на ощупь ведёт: слеза,
вверх, до потом вылизанных теней,
и, занося
Луну
над головой, затухает ночь.
Море бьется в песке, вторую дочь
вынашивая, хоть мы не просили –
прости, Диего Марсийя –
еще одну.
Танцовщица
© Copyright: Александр Юрьевич Татаринов, 2021
Свидетельство о публикации №121121603850
Свидетельство о публикации №121121603850
Рецензии