Счастье

Это счастье большое, поэт:
В беспределье родного простора
Видеть в золоте листьев свет
Медноярких волос Айседоры.

Милый голос всесильной любви.
Лунный свет льётся в тонкие шторы...
"Дорогая, усни же, усни...
Изадора, моя Изадора!.."

Схорониться бы в гуще волос,
Полыхающих дивным пожаром,
Закружиться бы в шёпоте грёз,
Опьянеть в поцелуе усталом.

Но не видел счастливый поэт
В тех глазах небольшого укора.
Он поймёт через несколько лет,
Чем была для него Изадора;

И в гостиничном тёмном плену,
Уходя из бурлящего мира,
Лишь одну всколыхнула струну
Неуёмная юная лира.

Как же трудно из жизни уйти...
Стон летит в снежно-сумрачный город:
"Дорогая, приди же, приди...
Изадора, моя Изадора..."

Сердце бьётся тоскливо в груди.
Кто там, в дальнем конце коридора?
Нет, лишь слышится шёпот один:
"Изадора, моя Изадора!.."

А конец-он так близко, так скоро.
Вновь уходят в былое года...
Не живёт на земле Айседора,
Но горит голубая звезда...



1969г.



Иллюстрация из интернет-ресурсов.